Aquel hombre... Jairo Aníbal Niño

Aquel hombre creía que todo se vendía y que todo se compraba. un día su esposa le dio un hijo y el hombre esperó con impaciencia a que el tiempo le diera al niño la capacidad de pedirle muchas cosas y a él la satisfacción de enseñarle a negociar todos y cada uno de sus antojos.
Llegado el momento, el hombre lo invitó a que le presentara la lista de solicitudes. el niño pidió el telón de los atardeceres, la clave de sol, un aerolito, las cosquillas que sintieron en la boca de los estómagos los astronautas que descendieron por primera vez en las praderas de la luna, el bosque de los abrazos, un curso de idiomas para saber qué dicen el baile de las colas de los perros, las lenguas de agua que murmuran en los troncos de los árboles y las palabras fosforecentes que cantan en los ojos de los gatos, la corriente eléctrica generada por los besos, un ratón de computador que le enseñe a evitar las ratoneras de las respuestas y que en cambio lo conduzca siempre al queso de las preguntas, y un poco del sonido del mar con la posibilidad de colocarlo en el interior de una concha de caracol. El hombre no supo qué hacer porque esas cosas no las vendían en ninguna parte.
Su mujer, entonces, lo llevó de la mano al almacén de la infancia.

Jairo Anìbal Niño

 

 

Fragmento de Los Domingos

Julie Paschkis

A veces el domingo es como un nido.
A veces su inocencia, la simpleza de sus calles vacías, de su cielo
parece que va a hablarnos, a otorgarnos
una revelación
imponderable.


Piedad Bonnett

El Hombre imaginario Nicanor Parra

Mehrdad Zaeri

El hombre imaginario

vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

Nicanor Parra

Despedida a su mujer - Julio Cortázar

Los portadores de sueños - Gioconda Belli

En todas las profecías

está  escrita la destrucción del mundo.

Todas las profecías cuentan

que el hombre creará  su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida

que siempre se renueva

engendraron también una generación

de amadores y soñadores,

hombres y mujeres que no soñaron

con la destrucción del mundo,

sino con la construcción del mundo

de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.

Detrás de su apariencia cotidiana

Guardaban la ternura y el sol de medianoche.

Las madres los encontraban llorando

por un pájaro muerto

y más tarde también los encontraron a muchos

muertos como pájaros.

Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas

y  las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos

por un invierno de caricias.

Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,

atacados ferozmente por los portadores de profecías

habladoras

de catástrofes.

Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de

utopías

dijeron que sus palabras eran viejas

y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso

es antigua

el corazón del hombre.

Los acumuladores de riquezas les temían

lanzaban sus ejércitos contra ellos,

pero los portadores de sueños todas las noches

hacían el amor

y seguía brotando su semilla del vientre de ellas

que no sólo portaban sueños sino que los

multiplicaban

y los hacían correr y hablar.

De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida

como también habia engendrado

a los que inventaron la manera

de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los

climas gélidos

pero en los climas cálidos casi parecían brotar por

generación espontánea.

Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias

torrenciales

Tuvieron algo que ver con esto,

La verdad es que como laboriosas hormiguitas

estos especímenes no dejaban de soñar y de construir

hermosos mundos,

mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se

llamaban compañeros,

que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban

en las muertes,

se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se

ayudaban en el

arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento

de todas partes venían a impregnarse de su aliento

de sus claras miradas

hacia todas partes salían los que habían conocido

portando sueños

soñando con profecías nuevas

que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores

y de que el mundo no tendría que terminar en la

hecatombe.

Por el contrario, los científicos diseñarían

puentes, jardines, juguetes sorprendentes

para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos - imprimían las grandes

rotativas

Son peligrosos - decían los presidentes

en sus discursos

Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.

Hay que destruirlos - imprimían las grandes

rotativas

Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus

discursos

Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder

por eso no se extrañaban

también sabían que la vida los había engendrado

para protegerse de la muerte que anuncian las

profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte.

Por eso cultivaban jardines de sueños

y los exportaban con grandes lazos de colores.

Los profetas de la oscuridad se pasaban noches

y días enteros vigilando los pasajes y los caminos

buscando estos peligrosos cargamentos

que nunca lograban atrapar

porque el que no tiene ojos para soñar

no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de

sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte;

por doquier hay paquetes con grandes lazos

que sólo esta nueva raza de hombres puede ver

la semilla de estos sueños no se puede detectar

porque va envuelta en rojos corazones

en amplios vestidos de maternidad

donde piesecitos soñadores alborotan los vientres

que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos

desencadenó un cielo de arcoiris

y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.

Nosotros sólo sabemos que los hemos visto

sabemos que la vida los engendró

para protegerse de la muerte que anuncian las

profecías.

Gioconda Belli

El Padre Wuytack - Gonzalo Fragui

Conocí al padre Wuytack recientemente en la presentación del libro de Luis Angulo Ruiz, Francisco Wuytack, la revolución de la conciencia. Allí el padre contó esta anécdota:
- Yo vivía en Rancho Negro, en el barrio El Carmen, antes de mi primera expulsión. Yo lo llamaba así porque las latas de zinc estaban pintadas con asfalto. Yo sólo tenia allí mi cama y unos baúles con algunas cositas que habìa traìdo de Bélgica. Como llegaba tarde todas las noches, un día me encontré que habían abierto el rancho, habían vaciado los baúles y me habían dejado sin cama. Yo dije: "esto no es un robo, es sólo un cambio de propiedad. Se la llevó alguien que la necesitaba más". Así que puse una tabla y allí dormí aquella noche y las siguientes. Un día vinieron a verme unos amigos y me preguntaron: "¿y tù duermes en una tabla?, ¡no puede ser!". Eran los mismos que se habían llevado mi cama. Yo les dije: "No hay problema, ya me acostumbré". Pero ellos insistieron: "No, no puede ser". Un día que yo cumplía años me estaban esperando con una torta y una cama. Después me di cuenta que era la mía. Incluso la habían pintado.
Eso sucede sólo en Venezuela.


Gonzalo Fragui

Paz - Pablo Neruda

PAZ para los crepúsculos que vienen,

paz para el puente, paz para el vino,

paz para las letras que me buscan

y que en mi sangre suben enredando

el viejo canto con tierra y amores,

paz para la ciudad en la mañana

cuando despierta el pan, paz para el río

Mississippi, río de las raíces:

paz para la camisa de mi hermano,

paz en el libro como un sello de aire,

paz para el gran koljós de Kíev,

paz para las cenizas de estos muertos

y de estos otros muertos, paz para el hierro

negro de Brooklyn, paz para el cartero

de casa en casa como el dia,

paz para el coreógrafo que grita

con un embudo a las enredaderas,

paz para mi mano derecha,

que sólo quiere escribir Rosario:

paz para el boliviano secreto

como una piedra de estaño, paz

para que tú te cases, paz para todos

los aserraderos de Bío Bío,

paz para el corazón desgarrado

de España guerrillera:

paz para el pequeño Museo de Wyoming

en donde lo más dulce

es una almohada con un corazón bordado,

paz para el panadero y sus amores

        y paz para la harina: paz

        para todo el trigo que debe nacer,

        para todo el amor que buscará follaje,

        paz para todos los que viven: paz

        para todas las tierras y las aguas.

Yo aquí me despido, vuelvo

a mi casa, en mis sueños,

vuelvo a la Patagonia en donde

el viento golpea los establos

y salpica hielo el Océano.

Soy nada más que un poeta: os amo a todos,

ando errante por el mundo que amo:

en mi patria encarcelan mineros

y los soldados mandan a los jueces.

Pero yo amo hasta las raíces

de mi pequeño país frío.

Si tuviera que morir mil veces

allí quiero morir:

si tuviera que nacer mil veces

allí quiero nacer,

cerca de la araucaria salvaje,

del vendaval del viento sur,

de las campanas recién compradas.

Que nadie piense en mí.

Pensemos en toda la tierra,

golpeando con amor en la mesa.

No quiero que vuelva la sangre

a empapar el pan, los frijoles,

la música: quiero que venga

conmigo el minero, la niña,

el abogado, el marinero,

el fabricante de muñecas,

que entremos al cine y salgamos

a beber el vino más rojo.

Yo no vengo a resolver nada.

Yo vine aquí para cantar

y para que cantes conmigo.

PABLO NERUDA

El cumpleaños de Juan Àngel - Mario Benedetti

Benedetti, Mario - El cumpleaños de Juan Ángel

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Àngeles - Iliana Hernàndez Arce

ÀNGELES

Hay ángeles sin cielo que de tan cotidianos, se ha vuelto cristalina su presencia para muchos. Son hombres, mujeres y niños que vuelan entre nubes de polvo; que con sus manos y su tímido estar, recolectan de nuestras calles las tristes materias que olvidamos en un jardín, que se fugan de nuestros autos y de nuestras manos en cualquier rincón. Y es extraño que no podamos escuchar su sonora presencia en acecho de una lata, una botella, un papel... ni podamos ver a esos seres de luces antiguas que se mantienen de pie a pesar nuestro. Son poemas sociales que no leemos, ángeles en desvelo para quienes el bienestar de otros les representa apenas un mísero ingreso y para nosotros (sociedad) una certeza ciega.

Iliana Hernàndez Arce

tomado de POESA-R15

15 de Octubre

Mi Padre terco - Enrique Hernández DJesús

MI PADRE TERCO
Mi padre me dijo

"Hijo por qué no estudias plomería

Yo me quedé callado pero eso no me gustó mucho

Mi padre era patinador

y desde el día en que resbaló

y cayó al suelo y se rompió una pierna

y los médicos dijeron

que tenían que cortársela

llevó a la casa una jaula

allí metió cuarenta y tres gatos

a las seis semanas eran cuarenta y nueve

al pasar varios años había como doscientos diez

Pero un día mi padre no podía aguantar esos gatos

Y deliraba y decía

"Los gatos se comieron mi pierna"

Mi padre alquiló un camión y sobre él montó

A todos los gatos

Se los llevó a una ciudad como a quince horas

De nuestro pueblo

Allí los dejó

Pero los gatos todos los gatos regresaron

Y mi padre tuvo que aceptarlos de nuevo

A mi padre no le gustó la casa

Y por necesidad compró una más grande

Compró también ocho gallinas y doce conejos

Desarmó la jaula de los gatos y allí metió

Como ochenta y nueve loros y trece guacamayos

Yo nunca le reclamé

Ni le dije nada a mi padre

De tantos gatos loros y guacamayos

Ni siquiera me dio valor hablarle

De los conejos

Ni le pregunté por qué organizaba

Campeonatos de metras con sus amigos

En el patio que estaba detrás de la casa

Vivir así era insoportable

Pero yo nunca le dije nada a mi padre

Una vez se formó un gran lío por dos metras

Y todos los del equipo se agarraron a golpes

Por tres meses mi padre se olvidó

De jugar a las metras

Y de nuevo comenzó con los campeonatos

Yo recuerdo

Que él organizaba cinco equipos

La única condición que les ponía

Era que las metras estuviesen nuevas

En la entrada de la casa había un cartel

Que decía


No se aceptan metras usadas


El campeonato duraba dos o tres días

Y eso se realizaba cada dos o tres meses

Por lo general el equipo de mi padre

ganaba siempre

debe haber sido por lo del conocimiento del terreno


y sin embargo yo nunca le dije a mi padre nada


a mí me daba la impresión

de que estábamos

cada uno en una cosa diferente

pero el día que mi padre me dijo



"Voy a seguir haciendo estas cosas

creo que a mí me gusta ser así

y si un día de éstos no me encuentras

no te preocupes

es que me he transformado en gato

los gatos hijo mío no tienen

preocupaciones grandes

ni siquiera tienen problemas en el amor

conmigo ninguna mujer quiere hacer el amor

porque tengo una pierna cortada

eso lo hicieron los gatos

pero e ellos no les pasa eso

hijo mío por qué no aprendes plomería

con esa profesión vas ganar mucho dinero"

cuando mi padre me dijo eso

me di cuenta que mi padre estaba loco

deliraba mi padre

mi padre deliraba

o mi padre era terco

porque desde ese día

en que me marché de casa

me decía

"hijo mío aprende plomería"


mi padre terco

terco mi padre

quería que fuera plomero


después me fui de casa

me dediqué a otras cosas

trabajaba limpiando carros de helados

en puesto de buhoneros

limpiando automóviles modernos

vendiendo flores

de mesonero

otras veces vendía la prensa

o repartía leche en una bicicleta de la compañía

era portero de los cines

después secretario en una oficina

ascensorista

vendedor de lotería

apostador de caballos

pero no quise estudiar plomería


una mañana andaba

por la gran avenida

después de muchos años

de no saber de mi padre

y veo venir un hombre

que cargaba paquetes de basura

y llevaba amarrados con cuerdas a tres perros

tenía una barba toda descuidada

y verdaderamente una cara de loco

me acerco más y veo que la falta una pierna

entonces pensé

se parece a mi padre

lo agarré y lo abracé

y me dijo

"hijo he visto en la prensa

que eres un gran plomero"


Enrique Hernández DJesús

Otro poema de los dones - Jorge Luis Borges

Gracias quiero dar al divino
laberinto de los efectos y de las causas
por la diversidad de las criaturas
que forman este singular universo,
por la razón, que no cesará de soñar
con un plano del laberinto,
por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
por el amor, que nos deja ver a los otros
como los ve la divinidad,
por el firme diamante y el agua suelta,
por el álgebra, palacio de precisos cristales,
por las místicas monedas de Ángel Silesio,
por Schopenhauer,
que acaso descifró el universo,
por el fulgor del fuego,
que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
por la caoba, el cedro y el sándalo,
por el pan y la sal,
por el misterio de la rosa,
que prodiga color y que no lo ve,
por ciertas vísperas y días de 1955,
por los duros troperos que en la llanura
arrean los animales y el alba,
por la mañana en Montevideo,
por el arte de la amistad,
por el último día de Sócrates,
por las palabras que en un crepúsculo se dijeron
de una cruz a otra cruz,
por aquel sueño del Islam que abarcó
mil noches y una noche,
por aquel otro sueño del infierno,
de la torre del fuego que purifica
y de las esferas gloriosas,
por Swedenborg,
que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
por los ríos secretos e inmemoriales
que convergen en mí,
por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria,
por la espada y el arpa de los sajones,
por el mar, que es un desierto resplandeciente
y una cifra de cosas que no sabemos,
por la música verbal de Inglaterra,
por la música verbal de Alemania,
por el oro, que relumbra en los versos,
por el épico invierno,
por el nombre de un libro que no he leído: Gesta Dei per Francos,
por Verlaine, inocente como los pájaros,
por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
por las rayas del tigre,
por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
por la mañana en Texas,
por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
por Séneca y Lucano, de Córdoba,
que antes del español escribieron
toda la literatura española,
por el geométrico y bizarro ajedrez
por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
por el olor medicinal de los eucaliptos,
por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
por el olvido, que anula o modifica el pasado,
por la costumbre,
que nos repite y nos confirma como un espejo,
por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
por la noche, su tiniebla y su astronomía,
por el valor y la felicidad de los otros,
por la patria, sentida in los jazmines
o en una vieja espada,
por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
por el hecho de que el poema es inagotable
y se confunde con la suma de las criaturas
y no llegará jamás al último verso
y varía según los hombres,
por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos
por morir tan despacio,
por los minutos que preceden al sueño,
por el sueño y la muerte,
esos dos tesoros ocultos,
por los íntimos dones que no enumero,
por la música, misteriosa forma del tiempo.


Jorge Luis Borges

Yo, mi escondite - Ramòn Querales

Yo, mi escondite

Por verde de los árboles
dejo de mirar los árboles;
por oler el aroma de la rosa
y ver sus colores
paso desapercibida la rosa;
por oír el canto de los pájaros
y admirar sus colores
y envidiar sus vuelos
desconozco aún el más comùn
de los pájaros;
por ver el agua
se me escapa el río,
como la playa y las olas
y las velas y los peces
me ocultan el mar
y las luces y los carros,
las torres, la gente,
los puentes y túneles
no me permiten ver la ciudad.

Como yo
que en mis miedos y dudas,
verdades, mentiras,
afectos y odios,
remordimientos y olvidos,

me oculto.

Ramón Querales

Los que soñamos - Reynaldo Pèrez Sò

Los que soñamos
sentimos el sueño más hermoso

nos morimos temprano
porque no somos sueños
ni pájaros
y el aire nos pesa

sin embargo con todo
volvemos cada noche

para morirnos de otro sueño.

Reynaldo Pèrez So

Caída del cielo - Armando José Sequera

Caída del cielo

Poco después de casarse con la tía Petra, el tío Ramón Enrique se hallaba una noche rezando para sucediera un milagro y pudieran hallar vivienda, porque le habrían pedido desocupación de la casa donde vivían.

En eso una luz enorme pasó sobre su cabeza y le sancochó las plegarias. En el patio se escuchó un estruendo y las cuatro gallinas que tenídaan armaron un alboroto.

Cuando el tìo y la tìa fueron a ver, encontraron un meteorito en el fondo de un cràter y cerca de éste cuatro huevos cocidos que las gallinas acababan de poner, asustadas.

Durante mes y medio el tío Ramòn Enrique llenó el crater de hielo para enfriar el espacio y, tan pronto la pudo tocar, la sacó y la vendió.

Con el dinero comprò esta enorme casa donde vivimos, que por eso se llama "Caìda del cielo"

Armando José Sequera

El enemigo verdadero - Jairo Anibal Niño

EL ENEMIGO VERDADERO...

 Un día me encontré cara a cara con un tigre y supe que era inofensivo.

En otra ocasión tropecé con una serpiente cascabel

y se limitó a hacer sonar las maracas de su cola y a mirarme pacíficamente.

Hace algún tiempo me sorprendió la presencia de una pantera

y comprobé que no era peligrosa.

Ayer fui atacado por una gallina, el animal más sanguinario

y feroz que hay sobre la tierra.

Eso fue lo que le dijo el gusanito a sus amigos.

Jairo Aníbal Niño

Chireles - Eduardo Sanoja

En el dar sin esperar recibir

está la supervivencia superior:

la anónima

-o-

Somos un recuerdo

de nuestro propio sueño.

-o-

Compadece y envidia al artesano:

Sus necesidades y sus libertades

son del mismo tamaño.

-o-

Quiero vivir mientras tenga 

capacidad

para pensar y modificarme.

-o-

Existo, y es problema mío.

Si dios existe

es problema de él.

-o-

El respeto es un sentimiento,

no una hipocresía.

-o-

Un hombre sin memoria

es un muerto que camina.

-o-

No es necesario

meter el brazo

en la jaula del tigre

para averiguar si muerde.

-o-

No deseo mal ni bien a nadie

sólo deseo

que quien siembra tomates

recoja tomates.

-o-

¿Heredero de cuantiosa fortuna?

¡Antepasado ladrón!

-o-

Universitarios: Recuerden siempre

que quien graduó al primer médico

no era médico graduado.

Y asì todas las profesiones.

-o-

Analizar, jerarquizar, ejecutar

con orden y disciplina.

Lo contrario se llama fracaso.

-o-

¿La pesadilla del Norte

o el sueño del Sur?

Eduardo Sanoja

Cosas de la Tierra - José Ferreira Gullar

COSAS DE LA TIERRA

Todas las cosas de las que hablo están en la ciudad,
entre el cielo y la tierra.
Son todas ellas  cosas perecederas
y eternas como tu risa,
la palabra solidaria,
mi mano abierta
o este olvidado olor a cabellera
que vuelve
y enciende su llama inesperada
en el corazón de mayo.
Todas las cosas de las que hablo son de carne
como el verano y el salario
Mortalmente inscriptas en el tiempo,
están dispersas, como el aire,
en el mercado, en las oficinas,
en las calles, en los hoteles de paso.

Son todas ellas cosas
cotidianas, como bocas
y manos, sueños, huelgas,
denuncias,
accidentes de trabajo o del amor. Cosas,
de las que hablan los periódicos,
a veces duras
a veces tan oscuras
que aún la poesía las ilumina con dificultad.
Pero es en ellas donde te veo palpitando
mundo nuevo,
aún en estado de sollozos y esperanzas.

José Ferreira Gullar (Brasil)

Ustedes ganaron... Antonio Trujillo

Ustedes ganaron
constructores, comerciantes,
munícipes sin leyes
ni ordenanzas
para los ojos del paisaje.

Y nosotros vencidos frente
a la orfandad de las colinas,
de las viejas casas y su magnolia.

Sin Árbol
pulcro sobre el naciente.

Ustedes ganaron, sacerdotes,
falsos ecólogos, cronistas del rey
leguleyos, amigos de la canción
que olvida su propia historia.

Mientras la mariposa azul
de los caminos, se posa, duerme
sobre las plantas de tratamiento.

En verdad, ustedes ganaron
y Dios retira el mar, su fuerza.

Antonio Trujillo

Oficio de poeta - Luz Helena Cordero Villamizar

Vìctor Vasarely - Universidad Central de Venezuela

Nos tocó cantar con la guitarra desafinada,
llorar cuando todos dormían,
hacer silencio en el jolgorio,
gritar a las paredes
que ni siquiera se derrumban
con palabras horrendas.
Nos ha tocado decir lo que nadie oye,
recibir bofetadas y bostezos,
la trampa del aplauso.
Nos dejaron las palabras
para empacar con ellas los regalos,
qué hacemos sentados en esta mesa
en la que sirven mordiscos de aire.
Cuando habíamos perdido la fe
alguien nos inventa un oficio
y aquí estamos, resistiendo,
preguntando quién se burla de nosotros,
pobres contorsionistas de los verbos.


Luz Helena Cordero Villamizar